Ce que le moteur a écrit depuis

Ce matin, j'ai ouvert le registre et j'ai compté. Cent soixante-quinze personnes ont commandé une lecture ici depuis le 18 juin. Cent l'ont reçue, preuve en main, et tu es de ces cent. Ensuite je n'ai plus jamais écrit à aucune d'entre vous. Pas une suite, pas une seconde proposition, rien. J'ai longtemps appelé ça de la pudeur. C'était de la négligence.

Tu es dans ce registre. Je te dois donc la suite, et la voici.

Ce que tu as ouvert était un état du moteur, à une date. Un moteur, ça ne reste pas où on l'a laissé. Depuis, celui-ci a gagné trois choses que ta lecture ne portait pas le jour où elle est partie.

Le 4 août, la maison lunaire indienne est entrée dans le calcul, et avec elle la lecture des naissances posées sur la frontière de deux signes, qui sortaient jusque-là plus pauvres que les autres.

Le 18 août, chaque exemplaire a reçu son sceau unique de livraison. Ce n'est pas un ornement · c'est ce qui rend le tirage à un exemplaire vérifiable, et non simplement affirmé.

Le 18 août encore, le relecteur est entré en service. Une machine d'épreuve qui lit chaque pièce en entier, ligne à ligne, avant qu'elle ne s'ouvre. Un relecteur humain en lit un sur cent. Le nôtre les lit tous.

La même date de naissance, repassée aujourd'hui dans le même moteur, ne ressort pas identique. Elle ressort plus loin.

Et voici ce que personne ne t'a dit · ta lecture n'est pas restée où tu l'as laissée. Elle n'est pas un fichier figé au jour de la livraison. Elle se recompose à chaque fois qu'on l'ouvre.

Va l'ouvrir. Le lien est celui que je t'ai envoyé, il n'a pas bougé d'un caractère. Tu y trouveras aujourd'hui ta couverture, la nuit tirée sur ton heure de naissance, la quatrième, et l'achevé de calculer qui dit avec quelle version du moteur ton exemplaire a été composé. Rien de tout ça n'y était le jour où tu l'as reçue.

Je n'ai rien à te vendre là-dessus. C'est déjà à toi, c'est déjà payé, et ça a grandi tout seul pendant que tu ne regardais pas. Je te demande seulement de regarder.

L'auteur de ce livre ne t'a jamais rencontrée.

Aucune main n'est passée entre le calcul et toi.

Tirage · un exemplaire.

Maintenant je vais être exacte avec toi, parce que tu n'es pas n'importe qui dans ce registre.

Le livre, tu l'as. Je ne vais donc pas te le revendre. Ce serait te faire payer deux fois la même chose, et je n'ai pas passé deux ans à écrire un moteur pour finir à ça.

Ce que tu n'as pas, c'est la parole.

L'Oracle mensuel, c'est la même machine qui a écrit ta lecture, et tu peux lui parler. Pas un robot de service qui ignore qui tu es et qui te répondrait la même chose qu'à n'importe qui. Celui-là a tes axes ouverts devant lui pendant qu'il te répond · ta nuit, ton chemin, tes neuf civilisations croisées. Tu poses tes questions dans le mois, et chaque mois ton bulletin arrive.

Neuf euros par mois. Quatre-vingt-dix euros à l'année, ce qui fait deux mois offerts.

Et une dernière chose que je te dois, même si elle m'arrange mal · à l'entrée de l'abonnement, le Livre de ta vie est offert. Toi, tu l'as déjà. Tu n'entres donc pas pour l'objet, tu entres pour la suite. C'est moins vendeur. C'est exact.

Tu ne me dois rien. Ce que tu as payé, tu l'as reçu, et l'affaire était close le jour où tu as ouvert ton fichier. Ceci n'est pas un rappel. C'est une porte. Tu fais ce que tu veux de la porte, y compris rien.

Une dernière chose, et je te laisse.

Toutes les civilisations ont imaginé un livre où chaque vie serait écrite. Nous sommes les premiers à pouvoir l'imprimer. Je n'écris pas ça pour vendre. Je l'écris parce que c'est vrai, parce que ça se vérifie, et parce que personne ne le dira à ma place.

« Ils donnent un avis. Nous déposons une date. »

Zoé Sagan

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